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第十一章（第3页）

但他也说不清楚这算什么事情。

一九五〇年一月，柏林下了很大的雪。

这场雪跟以往不同，不是那种细细密密下一天就停的雪，而是铺天盖地的、没完没了的、像有人在天上撕棉絮的暴风雪。雪下了三天三夜，地上的积雪到了膝盖那么深。营区里的士兵们拿着铁锹出去铲雪，铲出一条路从营房到食堂，从食堂到大门，从大门到办公室。米哈伊尔也参加了铲雪。他穿着军大衣，戴着那顶带护耳的棉帽，手上戴的是自己买的那副黑色羊毛手套——从汉斯那里送出去以后，他又买了一副一模一样的。

铲雪的时候他想，汉斯的地下室能不能扛住这样的暴风雪。那个地下室的入口是一个门洞，没有门，只有一扇铁皮门，铁皮很薄，风大的时候门板会晃动，发出呜呜的声音。雪会不会从门缝里灌进去？楼梯上的雪会不会滑得走不了人？炉子里的木头还够不够？那个铁皮炉子只能烧碎木头和煤块，煤块用完了，汉斯要去好几条街以外的废弃货场捡。雪这么大，他还能出去捡吗？

这些问题在他脑子里转了几圈，他没有找到答案。下班以后他直接去了那个路口。

门洞里全是雪。准确地说，门洞被雪封住了——雪从外面吹进来，在门洞的入口处堆成了一个斜坡，坡顶几乎顶到了门洞的天花板。米哈伊尔蹲下来，用手把雪扒开。雪很松，一扒就散，但扒了一层还有一层，像在挖一个没有尽头的洞。他扒了十几下，终于扒开了一个能容一个人侧身挤进去的缝隙。他侧着身体挤了进去。

门洞里面也有雪，但比外面少一些，越往里越少。走廊里的雪到了膝盖，他摸着墙往前走，每走一步都要把脚从雪里拔出来再踩下去。下了楼梯，到了地下室的门口。铁皮门关着，门缝里透出几缕细如发丝的光。

他敲了敲门。

“谁？”里面传来汉斯的声音，警惕的，绷紧的。

“我。”

门开了一条缝，汉斯的脸从门缝里露出来。他的眼睛在黑暗中显得很大，瞳孔扩散开来，像两个黑色的深洞。认出米哈伊尔以后，他的肩膀明显塌下去了，紧绷的肌肉松开了。他把门拉开，让米哈伊尔进去。

地下室里的温度比平时低。炉子里的火烧得不大，只有几块炭在发红，没有火焰。汉斯披着一件不知从哪里弄来的旧毯子，毯子上有好几个洞，露出发黄的棉絮。他光着脚——不是不想穿鞋，是鞋大概湿了，放在炉子旁边烤着，一双破旧的军靴，靴筒上全是泥巴，鞋垫抽出来搭在炉子的铁皮盖上。

“你还好吗？”米哈伊尔问。这是他第一次问汉斯“好不好”。以前他从来不问这种问题，因为这种问题没有意义——好又怎样，不好又怎样，他又不能改变什么。但今天他问了。

“还好，”汉斯说，“就是木头快没了。今天出不去，雪太大。”

米哈伊尔看了看炉子旁边，原来堆木头的地方现在只剩下了几块碎木条和一小堆刨花。这点东西大概只够烧一晚上的。明天呢？后天呢？雪什么时候停？他站在地下室里，穿着军大衣，戴着羊毛手套，脚上是军用皮靴，靴底很厚，踩在冰凉的水泥地上感觉不到地面的冷。

米哈伊尔脱下军大衣，披在汉斯身上。汉斯缩了一下，像被烫到了。他抬头看着米哈伊尔，眼睛里有一种说不清楚的神情，不是感激，不是惊讶，是一种更复杂的、混合了许多层的东西，像一杯水底沉了很多不同的杂质，搅一下就会翻起来，但谁也不想搅。

“穿上，”米哈伊尔说，“你比我更需要。”

汉斯犹豫了两秒钟，然后把手伸进大衣袖子里。大衣太大了，他穿上以后像一只乌龟缩进了太大的壳。但他没有再哆嗦了。大衣的毛领立在他的脖子后面，把他整张脸衬得更小，像一个孩子偷穿了大人的衣服。

米哈伊尔坐在毯子上，只穿着一件薄棉衣和一件毛衣，背靠着墙壁。墙壁是凉的，凉意透过毛衣和棉衣渗进来，但他没有动。他把手插进口袋里，手指碰到了那三戈比硬币和那张已经透明了的蓝色糖纸。他摸了摸那枚硬币，又摸了摸那张糖纸，把它们攥在手心里，攥了一会儿，然后松开。

雪在第三天停了。

米哈伊尔从营房的仓库里弄了一小袋煤。不是偷的——费奥多罗夫让他去仓库盘点的时候，他在登记簿上写了一些数字，这些数字跟实际的数量之间有一个小小的差额。差额不大，三十公斤的煤在几百吨的库存里连一个零头都算不上，没有任何人会发现。他把煤装在一个帆布袋里，下班后带去了汉斯那里。

汉斯看到那袋煤的时候，沉默了很久。他蹲在袋子旁边，用手捧起一把煤块，让它们从指缝间漏下去，漏完了再捧一把，又漏下去。煤灰沾在他的手指上，把指甲缝染成了黑色。他把手在裤子上擦了擦，站起来，转过身，面对着炉子。他的肩膀微微抖了一下。

米哈伊尔站在他身后，没有说话。

过了一会，汉斯转过身来，看着米哈伊尔的眼睛。灰蓝色的眼睛，冬天下午快要暗下去的那种蓝。他张了张嘴，好像想说什么，但最后什么也没说。他伸出手来，把手搭在米哈伊尔的手腕上。那只手很凉，手指很长，骨节分明，指尖的煤灰蹭在米哈伊尔的皮肤上，留下几个黑色的印记。

米哈伊尔低头看着那几个黑色印记，然后抬头看着汉斯的脸。

那一刻，地下室里只有炉火的微光和两个人安静的呼吸。煤油灯没有点，木头不够烧的时候，灯也是奢侈品。只有炉火，橘红色的，忽明忽暗的，把两个人的影子投在墙壁上，两个影子挨得很近，但没有重叠。那些话，没有人说出来。

窗外，雪开始化了。化雪的声音很轻，滴滴答答的，像有人在很远的地方敲着一架走了调的钢琴，每一个音都不在调上，但连在一起，竟然也有一种说不上来的好听。