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钢铁与薄荷（第2页）

他对着药膏看了很久。然后拧开盖子，蘸了一点在指尖。没有油，只有一种很淡的草药味——薄荷、乳香，还有一味他说不出名字的、大概是避风港才有的植物。

那天半夜，他依然失眠。不是因为旧伤。他想起她那双眼睛，想起她看他的方式——没有恐惧，没有厌恶，没有那些贵族小姐看他时习惯性地把目光往左偏半寸。她只是看着他，像一个医者看一道旧疤。也想起他的母亲，想起今天午后从索菲娅夫人偏殿窗外经过时，隔着蒙灰的玻璃看见她独自坐在窗边，膝上搭着一条没有颜色的旧披肩。他不知道母亲是否也曾有过一个这样无所畏惧地看向她的人，但他自己从不肯向任何人问起这件事。

他的手搭在床沿。手指无意识地按压着右手虎口——不是旧伤的右侧，是握剑的那只手的穴位。她说过按这里可以助眠。当时只是一句附带，像顺手多挽了一截绷带。他意识到自己在做什么，把手收回去。然后继续失眠。

清晨训练场，她第一个到。六点整。训练场上的沙地被晨露打得微湿，空气里有青草和马粪的味道。她没穿裙子，穿了那身利落的骑装，头发扎成高马尾，整个人像一杆收束的旗。赛伦站在训练场中央，军装束得一丝不苟，手里那把短剑的皮鞘被露水洇深了一块。他看见她走过来，忽然想起昨天在军械库里自己的措辞——那句“不要穿裙子”太过细节，不像对棋子说的话。他决定忽略这件事。

“以前摸过剑吗。”

“没有。摸过手术刀。”

他把短剑递给她。她接过去，握得很紧，但位置不对。“错了。”

他走到她身后，伸手调整她的握姿。他的手指覆住她的手背，把她往上挪半寸。这个距离能闻到她发间残留的薄荷味，和另一种更私密的、大概是体温蒸出来的草药香——不是香水，是她自己在药剂室里浸染了太久，渗进棉线纤维、会透出来的那种气息。

“专注。”

“我在专注。”她在他的手掌下转动手腕，虎口恰好嵌合护手弧度，刃锋微微上翘。“这把短剑——为什么护手有道裂痕？”

“我母亲摔的。”他顿了一下，“她离开南方的时候，这把剑是外祖母给她的。后来被人收走了。我拿回来的时候已经有这道裂痕。”

她沉默了。没有试图说“我很抱歉”。只是低头看着那把剑，然后把它握得更紧了一点。那是医者摸到旧伤疤时的沉默——不是回避，是承认它在那里。

“你哥哥教过你格斗吗。”

“没有。他教我怎么在挨打时护住后脑勺。”赛伦没有说话。他退后一步，让她自己持剑。她握剑的手在发抖，但站得很直。

这天早上他教了她六个基础姿势。没有放水，每一个都纠正到她额头冒汗。她没喊停，只是每隔三个动作就甩一下发酸的手腕。结束时她问：“下次还是这个时间吗。”他把剑从她手里接过来，剑柄温热的，被她的手心捂热了。

“……你的手应该先上药。”他说完才意识到那不是回答。他补了一句：“明天六点。迟到不等。”

她走了。训练场上只剩他一个人。他把那把旧短剑插入沙地，蹲下来，用擦剑布把刃上的露水擦干。太阳升起来，沙地上的影子拉得很长。他想起母亲在偏殿窗边的那张脸——她什么都不说，只是反复地擦那只没人敬过茶的杯子。

可是刚才，那个东方来的女孩问他——你昨天是不是又痛得没睡。不是“没睡”，是“痛得没睡”。他从来没有被一个人这样看清过。他不确定自己是否喜欢这种感觉，只知道在教她握剑的那一刻，他的手指碰到了她的脉搏。跳得很快。像一只被握在掌心里的鸟。他不确定那是她的还是他自己的。

回到书房后，他翻开战术笔记，在“避风港-奥非-信息节点”下面加了一行字：“她怕伤到别人。不怕受伤。”然后他搁笔。这一页剩下的空白被他撕掉了。

第二天早上六点。她准时出现在训练场。第三天，第四天亦然。那把短剑她已经开始握得很稳了，偶尔上挑的角度还带着点医学生特有的谨慎——不够狠，但准。她从不缺课，从不迟到，从不问他为什么凌晨四点就站在训练场上等天亮。

军械库的“偶遇”不再只是她的功课。午休、换岗间隙、甚至某次深夜他在军务厅看完地图经过药剂室，灯还亮着。他站在走廊另一端，看着她的影子被烛火投在磨砂玻璃上。她歪着头，大概在抄方子。他站了片刻，转身走了。

某次训练后他们坐在靶场边的石阶上，她把军械库里那两只药篮并排摆好，指给他说这罐是上次的跌打方，这罐是加了三七的，能化瘀。他听着，没有打断，也没有拿走任何一罐。只是在她起身去捡风刮落的方巾时，忽然说了一句：“你哥哥很聪明。”她转过头，没有问“你怎么知道”——只是安静地看着他，等他把话说完。

“因为他教你护住后脑勺。他倒没觉得女孩子不用学挨打。”他把重剑拄在沙地上，没有看她。她重新坐下来，抱着膝盖，看着训练场上空的云。

隔天，他的战术笔记本上多了一张字条，字迹不是他的：“三七，瓦松，蒲公英。战场上最常见的止血药，记不住就用蒲公英。它能自己长回来。不是非得钢铁才能愈合。”

他看完，把字条折好，放进军装内袋。不是放进抽屉。是放进了心口左上方的口袋里。